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lunes, 11 de septiembre de 2017

Por Septiembre

Giacometti

Por septiembre 
se te llenan de sótanos los labios
y es relativo el cielo
después de haberte visto preguntarle a la vida.
Pero también el cielo,
arrugado y preciso
como tu cazadora adolescente,
quiere estar entreabierto,
brillar recién amado,
descansando en la hierba
el peso de su larga cabellera de nubes.

Por septiembre
se te llenan de humo los síes en la boca. 


                                   Poesia de G-Montero


La realidad es que me he quedado sin palabras, debí decirlas todas en agosto, de golpe, porque ya solo me queda mantenerme sereno tras cerrar los ojos y ver cumplidos mis deseos. Cambio de prioridades, salto de diario. 

martes, 26 de julio de 2016

Jaime Gil de Biedma - l'enfant terrible

Jaime es un atormentado.

Lo explica fenomenal su propia hermana cuando habla de él, en el magnífico documental que realizo la sobrina de ambos en TVE; “Jaime: le daba setenta vueltas a todo”. Y es que las mentes geniales se desquician un poco y acaban con una cierta insatisfacción ante la vida, al siempre pretender más de ella o al aburrirse por la falta de estímulos. Algo relacionado con esta idea de no aburrir, creo que le debió llevar a tomar la decisión de concluir su obra de golpe, según comenta un amigo –lo hizo para no repetirse, sabiendo que ya había dicho todo lo que quería decirle al mundo–.


Los diarios de Jaime son sórdidos, creo que con ganas de escandalizar, puesto que él es de esas figuras que conoce su futura transcendencia, por lo que impresiona su constante retorcimiento entorno a la homosexualidad, a la que se acerca de forma directa, explicita y real, como tratando de hacerla parte de su propia definición. Todo su arte y refinamiento se agota en cuanto cae en el tema una y otra vez, diría yo que de una forma un tanto truculenta, le da demasiada cabida ante su propia mitología, como diría de sí mismo. Quitando esta parte que particularmente me cansa, Jaime hubiera sido íntimo amigo nuestro, también es cierto que seguramente esta necesidad de reconocerse en la doble vida; vida que le hace estar y sentirse vivo pero que a la vez le obliga a ocultarse constantemente; es la culpable de crearle un carácter pesimista y sufrido, aunque a mi parecer tiene un poco de enfant terrible. Como ejemplo de ello comentaría, que en aquel reino familiar que es la finca de la Nava, jamás conto o leyó una sola poesía suya y tampoco se supo nunca nada sobre su vida sentimental – obviamente por respeto a los suyos y a la estructura social de la época –. Este sacrificio le honra, pero al pobre le debió de generar una angustia terrible que le acompañaría siempre.
Gracias a su posición social (la de ser un niño bien de Barcelona, nieto del conde de Sepúlveda y vizconde de la Nava de la Asunción -cacique de Segovia-), con un inglés perfecto y con unas maneras cuidadas y prestadas a dar atención al detalle y a las formas, da con esa particularidad que tiene toda su estética y le hace siempre brillar, tanto en la vida profesional como en la faceta de intelectual. Sin duda debía de ser una de esas personalidades fascinantes, como ígneas, triunfando siempre en lo personal y en el del têtè a teêtè.

En su vida profesional será secretario del consejo de Tabacos de Filipinas, la primera multinacional española y la empresa más grande de tabaco del mundo, con sede en Barcelona y cuya propiedad seguiría siendo del marqués de Comillas 100 años después de su creación; hasta que en los 80’s paso a ser de tabacalera y luego está, la despiezó hasta acabar en manos de AOI - que son unos productores de tabaco americanos de Virginia, los cuales siguen siendo los actuales propietarios. La empresa tenía 20k Ha en Filipinas divididas en tres fincas llamadas San Antonio, San Luis y Santa Isabel además, poseía líneas de ferrocarril propias, barcos a vapor, etc. un verdadero dominio de la cadena de suministro, aparte de otras inversiones como ingenios azucareros.



Su poesía se emancipa totalmente del simbolismo de la generación anterior, y desde una influencia inglesa, siempre directa, es catalogada rápidamente como poesía expresionista: al explicar la realidad a través de la propia experiencia íntima y personal del autor, que nos acerca a su malditismo haciéndonos parte de él, en un gran reflejo. Jaime nos Lleva a una afinidad apuntalada por temas que generan una complicidad inmediata, nos acierta con un lenguaje llano, crudo y coloquial; que hace de su obra una pieza cercana. Es como si estuvieras en una larga tertulia con él y con un par de vinos de más, adelantando palabras en inglés o francés para advertir que hablamos de la naturalidad y la espontaneidad como la única cosa que hace respirable las relaciones humanas aunque lamentablemente toda novedad pierda pronto su interés. Como no, hablaríamos del sectarismo de la época y de la falta de opinión de una sociedad que por lo general se muestra de quinto orden y Jaime reivindicaría seguramente de la injusticia que existe en nuestra Espana, la cual le hizo ser de izquierdas, y yo le diría que su izquierdismo es más de figurante que de otra cosa, puesto que lo encuentro practico para darle su sitio en la intelectualidad española pero para nada más, aparte claro para comulgar contra todo o contra el propio Jaime Gil de Biedma.


martes, 10 de junio de 2014

Coplas por la muerte de su padre

XXIV
Las huestes innumerables,
los pendones, estandartes
y banderas,
los castillos impugnables,
los muros y baluartes
y barreras,
   la cava honda, chapada,
o cualquier otro reparo,
¿qué aprovecha?
Cuando tú vienes airada,
todo lo pasas de claro
con tu flecha.



III
Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir,
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
   allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.




  XVI
Los Infantes de Aragón
¿qué se hicieron?
¿Qué fue de tanto galán,
qué de tanta invención
que trajeron?
   ¿Fueron sino devaneos,
qué fueron sino verduras
de las eras,
las justas y los torneos,
paramentos, bordaduras
y cimeras?


viernes, 3 de enero de 2014

Con los primeros días del año


Si alguna vez no hubieses existido,
si el calor de tus muslos no me hubiese
buscado como un látigo preciso
y mis ambigüedades electivas
-los días más oscuros de mí mismo-
no te hubiesen tenido como saldo
de afirmación o excusa,
                                es posible
que este volver a casa en soledad
y demasiado pronto,
me recordase ahora un poco menos
al joven que apostaba por el mundo,
con el mundo a su espalda.

Sólo el amor es duro.
Metidos en la noche, regresando
entre la potestad y la mentira,
hablamos del poder o de los sueños
al hablar del abrazo.
Y no lo sé tal vez, no sé si me recuerdo
prisionero de un cuerpo o libre junto a él,
buscando salvación o en servidumbre,
miserable y maldito, pero atónito.

Quizás sólo se trata de que no estás aquí,
de que perder es duro para todos
y el amor me hace falta, como sabes.
Quizás contigo estuve
tan demasiado cerca de tu reino,
que necesito ahora desmentirte,
utilizar los trucos que uno tiene
para poder seguir.

Porque somos así seguramente,
huellas equivocadas,
solitarias hogueras de un camino,
paraísos de cuatro habitaciones
que sólo se comprenden
después de haber firmado muchas veces,
precisamente ahí,
                           donde pone El viajero.

Y a mí, ya que prefiero escoger mis derrotas,
quiero que me recuerdes derrotado,
como quien algo espera
más allá de los tiempos y los hechos.
Quizás porque haga falta haberlo presagiado
o porque, en todo caso, nadie sabe
dónde acaban los sueños.
G-Montero
la mejana

Cada tiempo de dudas necesita un paisaje

de la cruz


viernes, 1 de noviembre de 2013

Cipreses de San Isidro



Empiezo a sentir que no siento, que la emoción de lo alto cae como un domingo de resaca -frío, solo, enterrado- como un ciprés de cementerio cuyas raíces no levantan a los muertos porque caen hacia abajo, hacia los profundos pozos de domingo. Donde te encuentro en mi maquina del tiempo, en mis pequeños recuerdos donde uno se hace chico y a la vez grande, porque te tengo, porque te rezo. Cuando uno sabe que se encerrara ahí, en la lapida de al lado, donde no importara la calle San Lucas, ni los mil nombres que le ponga al mármol. Cruzo ahora por donde Dios te arranco y mi alma me hace daño.

Hoy cerraba ayer, con ese manto rosado de meseta, con esa mirada de banco de esquina que te ve pasar por la mañana y queriendo, te guiña. Esas mañanas que se que miras y derrotado en una esquina pienso que no logro todo y pensar en ti me da vida. Me levanto herido, con una punzada en las costillas y un armario con cuarenta y un cajones en la cabeza; todos intentando abrirse como aquel aparador del cuarto azul de viñuelas al ser arrastrado. Busco llamar a alguien y veo que estoy solo, como cada domingo. Así que busco a tus hermanos hablamos de historia como en tu mesa y me despido como quien se viera en un rato. Me voy de Madrid, sin decirse lo a nadie, a hurtadillas como quien saliera de clase a escondidas. Me acerco a la alcarria, ya seca, sin vida.
Rumbo norte.
Arrincono al Ebro.

Me siento en tu silla.

Silla en el Ebro

viernes, 8 de marzo de 2013

los martes

He creído siempre en medir mi nostalgia con dosis de frivolidad, pero poco a poco entiendo más las formas de la vida y empiezo a entender que el escepticismo es la única salida a la nostalgia.


Escrito entre otoños 
porque  hacerse adulto es mirar
el tiempo en estaciones 


puerta de un pueblo de Manresa

martes, 5 de junio de 2012

Lo que hubiera dicho sino hubiera silencio.



 

Tal vez diría, que uno se encuentra siempre en otro plano, y que cuando uno cree estar, de repente se desvanece y se arropa todo con una manta de silencio.

Tal vez respondería que la imaginación puede ser una gran aliada o acabar abusando de ti en cualquier esquina; y puede que esta misma amiga o enemiga, te haga grande o a la vez diminuto haciéndote buscar puntos en un gran papel cuadriculado.

Tal vez si fuera enano podría seguir soñando o ser Naif o simplemente despistado. 

Soy rebelde al cruzar las paginas y cuidadoso al señalarlas.. y es que tiene su aquel, el subrayar los párrafos para luego sumarlos.

Ayer volví a andar junto a una frase y me di cuenta que ya volaba a cientos de miles de palmos. 

Me reconocí pegando al niño que era.. Aquel de vips o el de quedar por la tarde o el que hacía de un euro un infinito sus planes. 

Es más, cuando me vi ayer en lo alto del faro, no me reconocí, cruce serrano y seguí andando…



jueves, 15 de septiembre de 2011

Apostando

Desechando la suerte,
ahorrando vidas.
dame tres - quito una -
la partida ya he jugado.

- Al aplique de mi luz,
al sueño tibio soterrado;
como si un velo de luto,
fuera ya, árbol deshojado
¿Porqué sufres?

- No lloro por mi reflejo
sino por verme reflejado.
Que sé, que son mis marcas
mil escalones,
mil escalones de caracol
y uno solo al cuadrado.
Y es que he venido a buscar,
la suerte y la vida,
como si mi alma o la tuya
ya estuvieran en partida.